在糧食和酒裡麵晃蕩，
在酒的並不成熟裡麵問罪於糧食。
在夜裡，獨自走向河流，呼喚久遠的父輩
那紅便更盛，
誰呢，也不能讓過去輕而易舉的
成為了過去。
所以我並不孤獨，
我隻是，隻有成為了一棵青草，
才能擁有那曆史的良心。
我還要，我還要自我迷惑，
遮蓋住它們嬋變的曆程。
那微弱的氣息，使人想起了傍晚的夕陽
對那愛的拒絕，
像大唐或宋朝
馬蹄因春風而極速
聲音在聲音裡麵混合。
如今，一首無頭無尾的詩歌
甘心於被沒頭沒腦的哲理所刺破。
月下行著呦，那個刺客
為了全部都交給他，便一無所求，而這些
曆史的良心一般，
又像是舊人，
像古老的。正在夜晚緩緩的下沉
思與沉重的關係，並不輕盈。
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